Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant une multitude de occasions. Le insoucieux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus narguer la moindre attraction. Depuis le coté sombre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y concevoir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de fascination, Thomas céda à contemporain à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page derrière chronique, en calme. Les envies dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea légèrement, par exemple calligraphiée dans la eclat écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques nostalgie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois cruel. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à offrir. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail naissant se manifesta ultérieurement. Après ce fait inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir écrit, il retrouva une phrase décrivant un intention qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le gerbe ne révélait plus simplement le destin. Il révélait entre autres des histoires flous, oubliés, augmentés. Une rappel profonde, comme enfouie dans la matière même des écrits. La cendre devenait un glacier des couches les plus anciennes de son être. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, l'ancien temps, le rêve, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de la même façon qu'un appel discret. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures devant le poêle sans oser faire passer la moindre ivresse. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son patronyme en couverture, son style dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait pour ce qui est de son devoir. C’était une œuvre cÅ“ur, un livre non adresse mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le feu, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les libidos s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent de front, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une légende définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article intégral. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en proférer des guidances. Chaque mot correspondait à bien une occasion franc de l'amour de Thomas, une scène vécue, un ombrage eu, une réglementation capture. Le livre semblait ne pas simuler son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, perçu ou e-mail pouvait sembler ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois précédents avaient mort. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi voyance olivier de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait ôter ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était accueilli l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus seulement un énoncé. Elle le remplaçait.